Image ô mon image, ne veux-tu rien me dire?

Deuxième note en deux jours: tempête de neige annoncée sur la côte d'Azur.

Ces prévisions météorologiques posées, je peux entamer le sujet qui m'amène en ces lieux à une heure où la décence voudrait que je rédige un bel article ou que je transcrive un beau projet de cours d'accouchement du XVIIIe siècle. Il y a peu, un an, à peine deux, j'ai découvert la bande dessinée. Fort tard à vos yeux sûrement, à l'heure aux miens puisqu'il n'est pas d'âge pour apprendre, et que les dates de péremption humaines s'allongent chaque jour.

"Elle enjolive, elle connaissait sûrement..."

Bien entendu, j'enjolive, j'exagère et je déforme. J'avais eu entre mes menottes quelques albums dans mes jeunes années. Il fut même un temps où chacun de mes réveils voyait apparaître une nouvelle aventure d'Astérix sur le bord de mon lit. J'ai appris à retenir ma respiration comme Pepe, j'ai eu envie de manger de la fondue au bord du lac Léman, j'ai enfin retenu quelques formules latines que j'eus à traduire par la suite (ô tempora, ô mores, quousque tandem abutere, Catilina, patientia nostra!). Mais foin de la téléologie, revenons à nos moutonssss. Une période Hergé suivit et Le Nid des marsupilamis trône dans ma bibliothèque d'enfant (que les mauvaises langues se rassurent, je n'attribue pas au premier le second).

Pourtant, je restais perplexe devant la bande dessinée. Le découpage strict de l'espace en cases oppressantes me gênait, je ne savais pas regarder le dessin et restais hermétique aux mystères et au charme du huitième art. Imaginez la part de honte à avouer, lors que le chapeau de sainte Catherine s'approche dangereusement de votre chef, que vous n'y connaissez rien, que les séries encensées de tous ne vous évoquent qu'une vaste néant bulleux où je n'osais plonger. Il fallut une main pour m'accompagner entre ces pages, un Virgile bienveillant et bourru, qui déposait chez moi, sur le coin de mon bureau, accompagnés d'un "tiens, de la lecture", le hasard de ses choix. Hasard? Sans doute pas... Garulfo y a croisé le Chat du Rabbin. Entre gens de bonne compagnie, ils se sont bien entendus sous mes yeux. Evidemment, je suis tombée amoureuse d'un petit lapin blanc trop mignon pour être passé à la planche, on pouvait s'y attendre.

D'autres bd sont venues grossir le flot, Le Retour à la terre, malicieusement offert par des amis, a même justifié mes échappées provinciales. Cependant, mon oeil continue à se rebeller contre les marges, les cases, la discipline traditionnelle de l'image emprisonnée. Il continue de lorgner avec envie et admiration vers les livres pour enfants: je fonds devant Ernest et Célestine, j'entends le râle des cordes du violoncelle trop fier du Luthier de Venise. Je me prends à rêver d'une histoire sans texte, qui me forcerait à lire le trait, la couleur et l'élan du dessin. Elle existe sûrement, elle a peut-être de nombreuses soeurs, cousines. Je pars à leur recherche, mais si vous la croisez, dites-moi vite qu'elle est tout près.