Mes amies les choux fleurs...

"Mais elles sont monstrueuses!"

Evidemment, encore une raciste... une anti-grosses, cryptiques, vaguement pustuleuses... Franchement, à se demander ce qu'il leur faut aux gens? Du lisse, du bien peigné et du rose à souhait? Comme si la boursouflure n'avait pas son charme? Comme si les abysses des grottes profondes ne méritaient pas de reposer en paix?

Elles allaient heureuses pourtant, dans une vie pépère. Le temps était généralement beau, la nourriture était abondante, grasse et solide dans un monde de pénurie orchestrée. Les glaces fondaient en musique, du sorbet à la figue à l'amarena florentine. Et que dire des vins qui gouleyaient avec bonheur en glougloutant au passage? Quart de chaumes, Riesling, Aloxe Corton ou Morey-Saint-Denis... Aaah, un bain de jouvence, je vous le garantis!

Elles ressemblaient à des choux-fleurs? Et alors, vous n'aimez pas ça, vous, les choux-fleurs?! Soyons honnête, du chou-fleur en béchamel, c'est quand même la douceur incarnée, sa saveur arrondie, ses frisures moelleuses et crémeuses... Un chou-fleur c'est un chef-d'oeuvre. On peut chercher midi à 14 heures, se la jouer écolo bio bobo et manger des brocolis, y a pas à tortiller, le chou-fleur c'est l'aristocrate du potager, un peu comme "le chercheur est l'aristocrate des archives" (sic, nous ne nommerons pas l'auteur de cette dernière phrase pour préserver ses relations avec les généalogistes de l'Indre). Donc oui, elles sont fleuries comme des choux-fleurs et elles assument!

Enfin, elles assument... elles aimeraient bien assumer. C'est que le monde entier s'est ligué contre elles. La Faculté, mesdames et messieurs, la pire qui soit, celle que Molière étrilla en son temps, celle qui règne sur nos ulcères et nos écorchures. La Faculté, mesdemoiselles, qui prend soin de vos boutons, puis de vos bourgeonnements, et de vos effritements. La Faculté, chers amis, est une hydre sans pitié.

Condamnées. A mort.

Par décapitation.

Mes amydgales sont dans le dernier couloir. Elles vous saluent bien bas.